Все
Отредактировано:21.12.21 21:22
Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.
Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.
Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.
Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т.п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
Иосиф Бродский "Август", 1996
- - - - - - - - -
Впереди еще очень много зимы.
А я так скучаю по лету. По теплому лениво-сонному каменному городу. По этому особому Питерскому свету, мелькнувшему впервые долгожданной апрельской позолотой, и потом медленно разгорающемуся на пыльном ветру лета. О прогретом шершавом граните. О запахе невской воды. Знаете, чем пахнет летняя Нева? Мокрыми счастливыми собаками! Я грущу о сугробах тополиного пуха, забившегося в углы каменных колодцев, проходных дворов и прохладных родных парадных. О шуме шин, отчеркивающем объемную тишину ночи. Об озорных смешках, доносящихся от стаек цокающих каблучками барышень, спешащих Бог знает откуда и куда по теплому асфальту улиц. О музыке, рвущейся из открытых машин, припаркованных на Стрелке. И о благородном басовитом рыке байков, составленных там рядами, словно целая армия. О ночных милонгах прямо на улице. О посиделках во дворе Камчатки. Об оглушающем ритме и какофонии неспящей Думской. О замершей, словно застывшей музыке архитектуры, не замечаемой, словно старые обои, но вдруг снова ослепившей тебя своей стройностью и красотой. Я скучаю именно по летнему Петербургу. Словно только летом я и живу в нем.
Словно только летом я живу.
/тут так тесно. продолжу в комментариях/
Все фото в этой теме - Андрея Басманова, сына И.Бродского.